Sau khi tốt nghiệp đại học, tôi chọn làm bảo mẫu chăm mẹ và bé sau sinh.

Chủ thuê hỏi tôi tại sao giá của tôi lại đắt hơn người khác 5000 tệ.

Tôi bình tĩnh đáp:

“Vì tôi sinh ra đã giỏi cãi nhau, chuyên trị mẹ chồng khó ở.”

Cô ấy sững người trong vài giây.

Ngay giây tiếp theo, ánh mắt cô ấy sáng rực:

“Chính cô đấy, tôi chọn cô.”

1

Ngay khoảnh khắc bước vào nhà của Lâm Uyển, tôi liền biết mức giá tôi đưa ra, cô ấy không hề thiệt một xu nào.

Đó là một cái lồng sang trọng được trang trí tinh xảo, trong không khí thoang thoảng mùi thuốc sát trùng, xen lẫn sự c/h/ế/t lặng khiến người ta khó thở.

Phòng khách rất rộng, sofa da thật đắt tiền, sàn sáng bóng như gương, từng chi tiết đều toát ra khí chất “nhà không thiếu tiền”.

Nhưng thứ duy nhất thiếu ở đây — là hơi ấm của con người.

Người mở cửa cho tôi chính là Lâm Uyển.

Cô ấy gầy đến mức giống như chiếc lá khô bị rút hết nước, sắc mặt vàng nhợt, dưới mắt còn hằn nguyên hai quầng thâm sâu đậm.

Đó không phải là mệt mỏi.

Đó là tuyệt vọng.

Cô ấy nhìn thấy tôi, trong mắt thoáng lóe lên chút ánh sáng, nhưng rất nhanh lại bị bất an nặng nề che lấp.

“Cô Tô, cô đến rồi.”

Giọng cô ấy nhẹ, còn hơi run.

Tôi gật đầu, kéo vali đi theo phía sau cô ấy.

“Trong nhà… hơi bừa bộn.”

Cô ấy ngập ngừng nói.

Tôi nhìn quanh.

Nơi này còn sạch sẽ hơn cả sảnh khách sạn 5 sao.

Không phải nhà bừa bộn, mà là lòng người loạn.

Một bóng người từ bếp bước ra, trên tay bưng một đĩa trái cây vừa cắt.

Đó là mẹ chồng của Lâm Uyển — Vương Thúy Lan.

Bà ta khoảng hơn 50 tuổi, bảo dưỡng tốt, trên mặt lúc nào cũng treo nụ cười hiền hòa.

Nhưng nụ cười đó giống như chiếc mặt nạ rẻ tiền, dán thế nào cũng không khớp vào mặt.

Ánh mắt bà ta quét trên cơ thể tôi như đèn pha soi hàng, mang theo kiểu xem xét và chọn lựa như đang chọn hàng ngoài chợ.

“Ôi chao, đây là Tô Hà phải không? Trẻ trung xinh xắn ghê.”

Bà ta nhiệt tình đến mức khiến người khác rùng mình.

“Vào đi, vào đi, đi đường chắc mệt lắm rồi.”

Tôi đặt vali xuống, mỉm cười lễ phép:

“Cháu chào cô Vương.”

Bà ta đặt đĩa trái cây lên bàn trà, lập tức ngồi sát cạnh tôi, cái kiểu nhiệt tình quá mức khiến người ta nổi da gà.

“Tô Hà này, nghe Uyển Uyển nói con là tốt nghiệp đại học?”

Tôi gật đầu:

“Vâng, cháu tốt nghiệp khoa Văn.”

“Ôi dào, giỏi quá ha!”

Giọng bà ta bỗng nâng cao lên tám độ, lời nói chuyển ngay sang kiểu châm chọc mềm:

“Sao lại nghĩ đến làm công việc này? Sinh viên giờ kiếm việc khó đến thế à?

Nhưng mà cũng tốt, nghề gì làm giỏi thì cũng ra nghề mà.”

Từng câu của bà ta đều bọc đường bên ngoài, nhưng ruột trong toàn là gai.

Bên cạnh, Lâm Uyển cúi đầu thấp hơn nữa, ngón tay siết chặt vạt áo, không dám nói.

Tôi nhìn thấy trong mắt cô ấy — tủi thân, bất lực và khó chịu đến nghẹn lời.

Đây là màn “ra oai phủ đầu” đầu tiên.

Khinh thường nghề của tôi, từ đó mà phủ định giá trị của tôi.

Tôi cười nhạt trong lòng, nhưng mặt vẫn bình tĩnh.

“Cô Vương, bây giờ quan niệm xã hội khác rồi.”

Tôi cầm một miếng táo lên, không ăn, chỉ xoay nhẹ trong tay.

“Một công việc được gọi là thể diện, là khi mình dựa vào năng lực chuyên môn giúp người khác giải quyết vấn đề, mà còn có thể kiếm được mức thu nhập xứng đáng. Với cháu, đó mới là sự thể diện.”

Tôi cố ý nhấn mạnh hai chữ thu nhập cao.

Nụ cười của Vương Thúy Lan cứng lại một thoáng.

“Và cháu đắt hơn người khác 5.000 tệ, không phải để lấy cho vui.”

Tôi quay sang nhìn Lâm Uyển, nói rõ từng chữ:

“Số tiền đó, mua là yên tĩnh, thoải mái, và một quy trình chăm con khoa học.”

Câu này, tôi nói để Vương Thúy Lan nghe, cũng để Lâm Uyển biết.

Dịch vụ cô ấy trả tiền, từ giây phút tôi đến nhà — chính thức bắt đầu.

Sắc mặt Vương Thúy Lan sầm xuống.

Bà ta gượng cười:

“Ừ thì… người trẻ có suy nghĩ riêng cũng tốt.”

Rồi bà ta bắt đầu đặt luật:

“Tô Hà à, tuy nhà ta mời con, nhưng dù sao ta cũng là bà nội, việc chăm cháu thì… vẫn phải nghe người lớn có kinh nghiệm chứ. Hồi xưa chúng ta–”

“Cô Vương.”

Tôi cắt lời bà ta, giọng lễ phép nhưng không để thỏa hiệp.

“Cháu làm theo hợp đồng. Cháu phụ trách chăm mẹ sau sinh và nuôi bé theo tiêu chuẩn khoa học.

Cháu tôn trọng ý kiến cô, nhưng người quyết định cuối cùng là cháu, và ý của sản phụ.

Đó là nguyên tắc nghề nghiệp.”

Tức là —

Chuyện chăm con, cô không có tiếng nói.

Nói là tôi nói.

Lâm Uyển giật mình nhìn tôi, trong ánh mắt lần đầu xuất hiện chút hy vọng yếu ớt.

Vương Thúy Lan thử ép — fail.

Bà ta đen mặt, nhưng không tiện bùng nổ, đành giận đùng đùng đi vào bếp.

Đến bữa tối, chiến tranh lần hai nổ ra.

Vương Thúy Lan nấu một nồi cháo gạo đặc sánh, khăng khăng bảo tôi cho đứa bé mới sinh chưa đến nửa tháng uống.

“Nhà ta nuôi con đều thế hết! Uống cháo gạo cho đỡ nóng, tốt cho tiêu hóa!”

Lâm Uyển muốn lên tiếng, nhưng bị bà ta liếc một cái, lại nuốt lời xuống họng.

Đây là dạng mâu thuẫn kinh điển:

Dùng cái gọi là “kinh nghiệm” để đè khoa học xuống.

Tôi đặt đũa xuống, dùng khăn giấy chậm rãi lau miệng.

“Cô Vương, Tổ chức Y tế Thế giới và Bộ Y tế đã khuyến nghị rõ ràng:

Trẻ dưới 6 tháng tuổi, chỉ nên bú sữa mẹ hoặc sữa công thức.

Không thêm nước, càng không thêm cháo.”

Tôi mở điện thoại, đưa tài liệu chính thống đến trước mặt bà ta.

“Thêm cháo quá sớm, nhất là cháo loãng có giá trị dinh dưỡng thấp, sẽ chiếm dung tích dạ dày, giảm lượng sữa, gây thiếu dinh dưỡng và có nguy cơ kích ứng đường ruột.”

Tôi nói rất nhẹ, nhưng từng chữ rơi xuống như đinh đóng.

Vương Thúy Lan nhìn màn hình đầy chữ mà bà ta không hiểu nổi, mặt đỏ giống gan heo.

“Cô… cô lấy sách ra dọa tôi?

Hồi xưa–”

“Cô Vương.”

Tôi cắt lời lần nữa.

“Bây giờ là thế kỷ 21.

Chúng ta tin khoa học.

Cô Lâm Uyển trả giá cao thuê cháu, là để con cô ấy khỏe mạnh ngay từ điểm xuất phát.

Nếu vì cháu làm sai mà trẻ xảy ra vấn đề, trách nhiệm ai chịu?”

Tôi nhấn cực mạnh ba chữ trách nhiệm ai chịu.

Vương Thúy Lan — câm hoàn toàn.

Chồng của Lâm Uyển — Trương Minh, cuối cùng cũng nhỏ giọng nói:

“Mẹ… hay là nghe theo Tô Hà đi, dù sao cô ấy là người có chuyên môn.”

Vương Thúy Lan trừng con trai một cái, ánh mắt độc đến dọa người.

Ván này — tôi thắng tuyệt đối.

Đêm đó, tôi nằm trên giường, lắng nghe tiếng nức nở nghẹn uất từ phòng sát vách.

Là Lâm Uyển đang khóc.

Tôi biết.

Trận chiến này — mới chỉ vừa bắt đầu.

Tôi không chỉ là bảo mẫu.

Tôi là người mà Lâm Uyển đã bỏ giá cao để mời đến:

Người kết thúc chiến tranh.

Ngày hôm sau, mùi khói thuốc súng càng nồng hơn.

Vương Thúy Lan hệt như một vị tướng đang tuần tra lãnh địa, sáng sớm đã chắp tay sau lưng, đi qua đi lại trong khu vực tôi làm việc.

“Tô Hà này, sao dưới đất còn vệt nước vậy?”

“Bình sữa phải luộc nước sôi mới sạch, cái máy khử trùng kia không đáng tin đâu!”

“Quần áo của bé không thể giặt chung với đồ người lớn, nước giặt này có huỳnh quang thì sao?”

Bà ta giống như một cái máy chạy mãi không hết pin, ong ong bên tai tôi từng câu một.

Không phải góp ý.

Mà là xét hỏi.

Đây là kiểu gây áp lực tâm lý.

Phủ định từng chi tiết công việc của tôi để phá vỡ tính chuyên môn.

Rồi từ đó giành lại quyền lực trong nhà.

Trong phòng, Lâm Uyển nghe thấy, lo đến bồn chồn.

Nhưng không dám bước ra.

Tôi không tranh cãi lấy một câu.

Bà ta chỉ vào vệt nước.

Tôi lập tức lấy khăn lau khô ngay trước mặt.

Bà ta nghi ngờ máy khử trùng.

Tôi im lặng lấy điện thoại quay lại quá trình hoạt động.

Kèm ảnh trang giới thiệu chứng minh hiệu quả diệt khuẩn 99.9% gửi thẳng vào nhóm chat ba người.

Tin nhắn kèm câu:

“Cô Vương yên tâm, toàn bộ quy trình đều theo chuẩn khoa học.

Đã ghi lại đầy đủ.”

Bà ta lo lắng nước giặt.

Tôi chụp bảng thành phần.

Trên đó ghi rõ:

Không huỳnh quang — Không photpho — Không chất tẩy trắng.

Từng thao tác mượt mà.

Bình tĩnh.

Chuẩn mực.

Khó mà bắt bẻ.

Tôi biến mọi lời bắt lỗi thành “chứng cứ đen trắng”.

Khiến tất cả soi mói của bà ta trở thành vô lý.

Vương Thúy Lan bị nghẹn đến tím mặt.

Cuối cùng chỉ đành khó chịu ném một câu:

“Hừ… coi như cô cẩn thận.”

Rồi quay người vào phòng, cửa đóng “cạch” một tiếng.

Cửa phòng ngủ của Lâm Uyển khẽ hé.

Cô ấy ló đầu, bĩu môi làm khẩu hình:

“Đỉnh.”

Tôi mỉm cười trấn an.

Trong lòng thì hiểu quá rõ:

Đây chỉ mới là khai vị.

Người như Vương Thúy Lan, ham kiểm soát đến mức bệnh lý, không bao giờ dừng lại ở đây.

Quả nhiên, rất nhanh bà ta đổi chiêu.

Bà ta không chê công việc nữa.

Bà ta chuyển qua đánh vào điểm yếu — đứa trẻ.

Chiều hôm đó, tôi đang massage cho bé.

Vương Thúy Lan lao vào, vẻ mặt đầy lo lắng.

“Trời ơi! Sao mặt bé đỏ thế này?

Có phải cô cho bú sai tư thế làm bé bị sặc rồi không?!”

Bà ta vừa nói vừa định bế đứa bé.

Tôi nghiêng người một bước.

Chắn ngay giữa bà ta và nôi.

Động tác nhẹ.

Thái độ rất rõ:

Đứa bé này — cô không được chạm.

“Cô Vương, đừng hoảng.”

Tôi bình thản nói.

“Bé vừa bú xong, thân nhiệt tăng nhẹ, cộng với phòng điều hòa ổn định nên má bé ửng hồng.

Cái này gọi là hồng sữa, không phải sặc.”

Tôi mở iPad.

Phát video bác sĩ nhi khoa giải thích chi tiết.

“Cô xem video này đi.

Mỗi ngày tôi đều dành nửa tiếng cập nhật kiến thức.

Cô xem cùng tôi nhé?

Lần sau gặp tình huống tương tự sẽ không lo nữa.”

Tôi mỉm cười đưa iPad sang.

Nếu bà ta từ chối — là bảo thủ.

Nếu bà ta nhận xem — thừa nhận năng lực của tôi.

Bà ta nghẹn đến nói không ra hơi.

Cuối cùng gắng nặn ra mấy chữ：

“Được… được thôi.”

Cả buổi chiều, bà ta bị ép ngồi xem một tiếng “khoa học nuôi con”.

Sắc mặt khó chịu như vừa nuốt phải ruồi sống.

Đến bữa tối, bà ta cuối cùng nhịn không được nữa.

“Một tháng 20.000 tệ.

Giờ kiếm tiền dễ ghê ha.

Chỉ trông trẻ, nói vài câu mà còn hơn lương giáo sư.”

Bà ta gắp thức ăn, giọng đầy mỉa mai:

“Không biết số tiền này có đáng không nữa.”

Trương Minh cúi đầu ăn cơm.

Không dám lên tiếng.