7
Cơn giận ngút trời trào lên, tôi nghiến chặt răng, nuốt cả vị tanh ngọt dâng lên nơi cổ họng.
Tôi nâng cao giọng:
“Để tôi nói cho cô biết, Giang Tự là cái gì!”
“Năm 2016, đêm giao thừa, Giang Tự làm nhiệm vụ, bị đâm sáu nhát, sâu đến tận xương!”
“Tháng 3 năm 2017, Giang Tự làm nhiệm vụ, chân phải kẹt trong tấm thép, rách sụn chêm, dây chằng và mô mềm!”
Tôi tiến sát về phía cô ta, từng chữ từng chữ nện thẳng vào tim người nghe:
“Tháng 7 năm 2017, Giang Tự làm nhiệm vụ, sáu gân tay trái bị đứt!”
“Năm 2018…”
“Năm 2019…”
…
“Cho đến ngày 22 tháng 8 năm 2023, Giang Tự làm nhiệm vụ, trở về với thân thể không còn một tấc da lành, hy sinh vì công vụ, khi mới 27 tuổi!”
Sau mỗi nhiệm vụ là một mảng máu đỏ thảm khốc, đau đến xé tim xé phổi!
Cô ta hoảng loạn ngã ngồi xuống đất, môi run rẩy, toàn thân co rút.
Tôi mang theo cơn phẫn nộ ngập trời, từ trên cao nhìn xuống cô ta:
“Anh ấy từng nói, thà tan xương nơi núi rừng, chìm xác dưới sông sâu, cũng không muốn sống tầm thường giữ quan tài mà tồn tại!”
“Anh ấy từng nói, khoác lên mình màu xanh cảnh phục thì cả đời không hối hận, đội trên đầu huy hiệu cảnh sát để thực hiện lời thề!”
“Anh ấy từng nói, nguyện đem tấm lòng nhỏ bé gửi cho đất nước, dâng cả năm tháng cho non sông!”
“Mười năm uống băng, khó làm nguội nhiệt huyết!”
“Những người chiến sĩ này, dùng thân phận phàm nhân, bảo vệ một phương cho chúng ta!
Dùng thân xác bằng xương thịt, dựng lên bức tường thành vạn dặm!
Dưới thời thái bình này, đều là họ nghiến răng nuốt máu, gánh vác tiến lên!”
“Tôi hỏi cô!”
“Mạng rẻ rúng này!”
“Là cái gì!”
Tôi quay người, đặt di ảnh vào tay Chu Xuyên.
Đích thân đỡ cô ta đứng dậy, nắm chặt tay cô ta đến mức gân xanh nổi lên, lực siết như muốn nghiền nát xương tay.
Tôi nghiến răng, từng chữ khó khăn bật ra:
“Anh ấy nói, người anh ấy yêu là Tổ quốc, còn cô… cũng là người anh ấy bảo vệ.”
“Cô có thể không thừa nhận anh ấy, không tôn kính anh ấy.”
“Nhưng xin cô…
Đừng sỉ nhục bộ quân phục trên người anh ấy!
Đừng làm bẩn con đường anh ấy trở về nhà!”
Đám đông xung quanh bị lời nói của tôi chấn động, lau nước mắt đồng thanh hô lớn:
“Cảnh sát Giang, anh về nhà rồi!”
“Cảnh sát Giang, chúng tôi đưa anh về nhà!”
…
Từ nay về sau.
Quãng đời còn lại của Giang Tự, tôi sẽ bảo vệ!
Tôi đặt di ảnh anh ngay ngắn.
Lái xe đến Cục Dân Chính.
Tôi lấy sổ hộ khẩu của tôi và Giang Tự đưa tới, khẽ hỏi nhân viên:
“Tôi muốn làm giấy đăng ký kết hôn.”
Nhân viên ngẩng đầu nhìn tôi, mở sổ hộ khẩu ra, do dự hồi lâu rồi nói:
“Xin lỗi… người đã qua đời, không thể làm thủ tục đăng ký kết hôn.”
Tôi siết chặt các ngón tay, khẽ cúi đầu cảm ơn:
“Làm phiền rồi.”
Ngay lúc tôi quay người rời đi.
Cô ấy bỗng gọi:
“Cô Tô.”
Tôi quay lại.
Cô ấy cùng người đàn ông phía sau vẫy tay với tôi.
“Cô có ảnh không?”
Tôi đầy nghi hoặc.
Cô ấy lắc nhẹ hai cuốn giấy chứng nhận kết hôn trong tay:
“Trên giấy chứng nhận cần dán ảnh của cô và người cô yêu.”
Tôi vội vàng lấy ảnh ra từ trong túi.
Cô ấy cẩn thận dán ảnh của tôi và Giang Tự vào trang trong của cuốn giấy không có dấu quốc huy, rồi cầm bút, ở mục người được ghi tên, lần lượt viết xuống:
“Tô Dĩ.”
“Giang Tự.”
Tôi thấp thỏm hỏi:
“Có thể ghi ngày 22 tháng 8 năm 2023 không?”
Hốc mắt cô ấy đỏ lên, hít mạnh một hơi.
“Được!”
“Ngày đăng ký: 22 tháng 8 năm 2023.”
“Đây là lần đầu tiên tôi cấp một giấy chứng nhận kết hôn không có giá trị pháp lý, và tôi mong… đây cũng là lần cuối cùng.”
Cô ấy trịnh trọng trao lại cho tôi:
“Cô Tô, tôi chỉ có thể làm được đến đây.”
“Người cô yêu sẽ mãi mãi bảo vệ cô. Chúc cô cả đời bình an, thuận lợi.”
Tôi ôm chặt cuốn giấy chứng nhận đỏ thắm, khóc không thành tiếng, cúi người thật sâu trước họ.
“Cảm ơn… cảm ơn hai người.”
Tôi nhận lời mời của những đứa trẻ được Giang Tự cứu, đến trường của các em.
Chúng đứng trên sân khấu tưởng niệm anh.
Những người mà Giang Tự từng bảo vệ đứng trong ánh bình minh, đôi bàn tay nhỏ bé giương cao lá cờ đỏ năm sao, bước đi những bước anh từng bước, vững vàng đứng dưới cột cờ.
Quốc ca vang lên.
“Đứng lên, những người không muốn làm nô lệ…”
Lá cờ đỏ năm sao từ từ kéo lên cao.
Màu đỏ rực rỡ tung bay trong gió.
Tôi lại nhìn thấy Giang Tự thời trung học, với tư cách đội trưởng đội hộ kỳ, giương cao lá cờ.
Bước chân đều đặn, dứt khoát, lưng thẳng tắp, chính khí ngút trời.
Cả đời anh đều nỗ lực đi tìm vì sao của mình.
Dưới ánh mặt trời, lá cờ đỏ năm sao rực rỡ đến chói mắt.
Tôi chạm tay lên cuốn giấy chứng nhận kết hôn đỏ thắm, khẽ gọi:
“Giang Tự, cờ đỏ năm sao đẹp thật.”
Tôi vốn tốt nghiệp trường cảnh sát, chỉ vì nhiều lý do dang dở, không thể cùng Giang Tự công tác.
Sau đó, tôi mất ba năm, thi vào chính cục cảnh sát nơi anh từng làm việc.
Trình đơn lên cấp trên, xin khởi động lại số hiệu cảnh sát của Giang Tự.
Ngày 22 tháng 8 năm 2026.
Viên cảnh sát lão thành đứng trên bục tuyên bố:
“Tôi tuyên bố, đồng chí Giang Tự, số hiệu cảnh sát được khởi động lại, do vợ anh ấy — đồng chí Tô Dĩ — kế thừa.”
Tôi nắm chặt tay phải, tuyên thệ:
“Tôi sẽ coi số hiệu cảnh sát 010*** là vinh dự trọn đời, kế thừa di chí của chồng tôi.”
“Tôi sẽ mặc cảnh phục như anh từng mặc, đi con đường anh đã đi, bước theo dấu chân anh, tiếp tục sứ mệnh anh còn dang dở.”
Giang Tự, đất nước mượn anh của tôi, nhưng anh đã không trở về.
Vậy thì… tôi sẽ đi tìm anh trong lòng đất nước này.
Cuốn tiểu thuyết tôi viết ba năm trước, “Không Biết Tái Ngộ Là Năm Nào”, được chuyển thể thành phim điện ảnh.
Rất nhiều khán giả hỏi tôi:
“Xin hỏi nam nữ chính có nguyên mẫu ngoài đời không?”
Tôi mỉm cười:
“Có.”
“Hai người họ… cuối cùng có ở bên nhau không?”
Tôi gật đầu:
“Họ rất hạnh phúc.”
“Vậy những kẻ xấu, giống như trong phim, có nhận được trừng phạt thích đáng không?”
Tôi nhìn cảnh cuối của bộ phim.
Nữ chính tại tòa đã tự tay bắn chết kẻ sát hại chồng mình.
Tôi chỉ cười, không nói.
Người thuê nhà tầng dưới… đã chết.
Đêm đó, tôi ngồi trước bàn viết, nhìn chằm chằm vào đoạn kết của cuốn tiểu thuyết trinh thám viết ba năm trước.
Cuốn giấy chứng nhận kết hôn đỏ thắm trên bàn đã không còn mới, những mép giấy sờn tung như đang kể lại vô số câu chuyện.
Tôi cầm bút, trịnh trọng viết vào mục số hiệu trên giấy chứng nhận:
“20230822”
Tôi đóng mạnh con dấu đỏ thắm, con dấu định tình của tôi và Giang Tự.
“Giang Tự, đời này không hối hận.”
“Tô Dĩ, đời này không hối hận.”
Hai giờ sáng, một cuộc điện thoại lạ gọi đến.
Tôi bắt máy.
Giọng nói bên kia vẫn dễ nghe như cũ:
“Xin hỏi có phải cô Tô không? Chúng tôi phát hiện cô có liên quan đến một vụ án quan trọng…”
Nước mắt tôi rơi xuống giấy chứng nhận kết hôn.
Trên con dấu đỏ, hai cái tên Giang Tự và Tô Dĩ hòa vào nhau, không còn phân biệt được nữa.
Tôi cười ngây dại, khe khẽ đọc ra câu cuối cùng của cuốn tiểu thuyết:
“Là chuyện tôi giết người sao?”
HẾT —
